La Laurel

El viernes me desperté con un casi dolor de cabeza y me costó unos segundos el reconocimiento de terreno. Me asomé a la ventana y ví que caían algunas gotas de lluvia: Logroño, diciembre de 2007. No se puede pretender salir de vinos y pinchos, después tomarse unos tragos y al otro día despertarse como una lechuga. Estuve ida toda la mañana mientras caminábamos por la ciudad. Hache y Tropol me dejaban atrás cansados de que me detenga cada cinco minutos a sacar fotos con el frío que hacía.

La noche anterior habíamos salido por La Laurel, la calle de los pinchos de Logroño, donde los bares venden un pincho mejor que otro. Pasamos por un bar donde otra vez metí la pata con una argentinada. Se puso un chico al lado mío y dijo de alguna manera que le hagamos lugar. “Si, ya me corro”, le dije. “Sí, córrete” me contestó riéndose. Saqué mi vasito, me mordí la lengua y ni lo miré, aunque me haya hecho gracia porque la desprevenida fui yo.
El último pincho que probamos, el de queso tetilla que sirven en Pata Negra, me subió y me bajó 7 veces. Supongo que sería una buena alternativa ir a morir a la laurel. Pasar los últimos días hinchándose a pinchos y vinos hasta desfallecer de golpe, feliz, como fulminados por un rayo con sabor a queso y vino. Todos deberíamos tener derecho a ir a morir a La Laurel, fijo.

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